Еду в Саскатун

Сюрреалистическое произведение о пути, с которого не свернуть. Да и не очень хочется, честно говоря.

Я направился по мифическому пути.
Туда нет дороги, даже пешком не пройти.
Утоляю мечту свою о далёком,
Героическом и чуть-чуть одиноком.

Я беженец от собственных ног.
Лицом к земле ползу, вдыхая пыль дорог.
На зубах немного скрипит она:
Раз пылинка, два и ещё одна.

На вокзале Московском продавали дождь.
Проводник почему-то был похож на грача.
Поезд шёл задом наперёд,
И я всё ехал в Саскатун.

Это моё универсальное оправдание,
Превращённое в единственное желание.
Мне задают вопросы, отвечаю твёрдо и чётко,
Чеканю одно и то же, будто в метеосводках:

- Почему уволился?
- Еду в Саскатун.
- Почему расстался?
- Еду в Саскатун.
- Почему купил лодку?
- Еду в Саскатун.
- Еду в Саскатун.
- Еду в Саскатун.

Со мной не спорят, только говорят:
«Ну что ж, тогда счастливого пути».
Хотя никто не смог бы показать,
Где этот город на груди земли.

Багаж давно потерян по пути.
Билет давно размок в талом снегу.
Но если спросят, где меня найти,
Я только одно место назову.

- Почему уволился?
- Еду в Саскатун.
- Почему расстался?
- Еду в Саскатун.
- Почему купил лодку?
- Еду в Саскатун.
- Еду в Саскатун.
- Еду в Саскатун.