Мы входим в года, как под своды собора,
Где гулкое эхо запомнит шаги.
Оно отзовётся невольным укором,
Как ветер, восставший из звёздной пурги.
И боль — не карающий меч небосвода,
А бледная лампа над старым столом.
Она озаряет всё те же невзгоды,
Что скрылись, казалось, без сроку в былом.
Волчонок не знает усталости волка,
Как почка не знает осенних ветров,
И юность сама, погостив ненадолго,
Не ведает тяжести будущих снов.
Есть мудрость, что медлит, как поздняя осень,
Как золото листьев над чёрной рекой.
Она ничего у судьбы не попросит,
Но станет однажды последней строкой.
Мы входим в года, как под своды собора,
Где гулкое эхо запомнит шаги.
Оно отзовётся невольным укором,
Как ветер, восставший из звёздной пурги.
Иллюстрация автора.
Эхо
© Copyright: Александр Сафронов Ас, 2026
Свидетельство о публикации №126073104654
Свидетельство о публикации №126073104654
Рецензии