Мотылёк

               Не каждый свет несёт прозренье -
                Коль слеп в желании своём,
                Полёт закончится паденьем,
                А цель спалит чужим огнём.

Мотылёк сквозь окно - через форточку,
Залетел к нам, на лампочки свет
И теперь в её свете он корчится,
Опалившись и плавности нет
В его крылах былой, лишь конвульсии,
Словно в судоргах ими бьёт.
А у нас разразилась дискуссия -
Цель какую, тот нёс полёт?
То что к свету он рвался мы поняли,
Но зачем он влетел сюда?
Его крылья ведь были вольными -
Ширь, простор он имел всегда.
От чего-то же он в наше узилище,
На искусственный лампы свет,
Залетел и души вместилище,
Потерял? - его больше нет...
Уж то ж, мало ему природного,
Было света вокруг, огня?
Что для жизни, в места не годные
Мотылькам, он загнал себя?
Кто романтик, сказал: Мечтания -
Что бы высшую цель постичь,
Приложил он сверх мер старания,
Дабы истины суть испить.
Кто-то молвил, что глупой бабочке,
Не хватило понять ума,
Что на свет он стремится лампочки,
А казалось - горит луна.
Любопытство - сказали третие.
Ну а я солидарен всем -
Тут и глупость, и к знаньям рвение,
И романтики область тем...
Но...
Но всё это, одним лишь скреплено -
Это жадность была, как суть.
Он летал себе в мире ветренно,
Соблюдая привычный путь,
Но увидел он что-то большее,
Чем обычно вокруг имел,
Вот и были все силы брошены -
Как в бреду он на свет летел.
Он не думал - что есть источником,
Он не думал - что будет там,
Просто света лучи он сочные,
В миг узрел, охладев к цветам.
Так и мы - не ценя нам данное,
Всё летим, не пойми куда
И как истину мним желанное,
И сгораем стремясь туда...