Маяковскому

Подстригательная машинка,
Тебе ездила по ушам.
Парикмахер был слишком шибким,
Неприличный оставив шрам.
На него зачесал ты уши,
Новомодный создавши стиль
И народ тебя хором слушал,
В предвкушении рот открыв.
Нецензурным ты жёг куплетом,
Правду-матку рубя с плеча...
Не дождавшись хмельного лета,
Прогорела в апрель свеча...
Революций твоих потопы,
Впечатлять перестали люд.
Города не размыли воды
И за бублики бабы мрут...
Всё пройдёт... И опять вернётся...
Голова к голове растёт...
Ты сбежал... Но твой прапор вьётся
И на новый виток зовёт...
Только нет у идеи жизни -
Как бы есть, только смысла - ноль.
Нет пророка в своей отчизне,
Только бублики, перья, голь...
Автоматы кругом плодятся,
В них бумаг воплотилось тело.
Без порток пригрозит остаться
"За" и "в" хронологий "Дело"...
"Апогей" и "фиаска" прочно,
Захламили родную речь,
Мол родным языком - не точно,
По буржуйски нам надо жечь.
А вокруг пораздулись тресты...
Что, когда, почему и как?
Уйма их - не хватает места,
Но вокруг и не счесть зевак.
На копытах, рогах и хвостиках,
Хитромудрый жиреет род.
А зевака потом под мостиком,
За чужие идеи мрёт.
Прав во многом ты был, но уши,
Зачесал тебе тот же сброд.
Просто он захотел к кормушке,
А такими, пробил свой ход...