Ах, этот мир...

Ах, этот мир… Он очень суетливый.
И не угнаться мне, как ни спеши.
В мельканьи дней, по сути несчастливых,
Нет продыху, ни сердца, ни души.
Лишь вечный бег без смысла и по кругу,
Работа, дом, больница, магазин,
Осталось лишь рыдать в жилетку другу.
И на исходе год… Еще один.
Душа устала грезить неизбывным,
Мечтать во мгле о лучике зари,
И может это прозвучит наивно,
О чуде – о подарке от судьбы.
Остановить мгновенье, оглянуться
На эту осень, утренний туман,
Листвы, скользящей в воздухе, коснуться
И встретить листопада ураган.
Остановиться, позабыв о тлене,
И вместо увядающей листвы
Упасть на землю – прямо на колени
И ощутить объятья тишины.
Где нет ни страха, только лишь забвенье,
Где нет тревог за шелестом листов,
Где черпают поэты вдохновенье,
Жонглируя цепочками из слов.
В безмолвии услышать ритм природы,
Дыханье, затаенное в тиши,
И шепот, отозвавшийся под своды,
И осени нетвердые шаги.
Почувствовать себя неотделимой
Частичкой мирового полотна
И насладиться вдоволь той  картиной,
Прекрасной до последнего мазка.