Генерация мысли оставляет мне повод.
На раскатные плечи ложится молва.
Напирая на совесть, вытираясь о полог,
Тихо пачкает горем свой образ душа.
От продрогших, бродячих и выбитых вёсен
До бескрайней, холодной, замёрзшей зимы.
Я заброшен, и путь мой по-прежнему долог,
Но, стремясь выйти к Свету, не вышел из тьмы.
Вышит путь вновь узором. Небо красят кометы.
Но далёкие всплески не манят уже.
Я как будто распорот — не сшить меня ветру,
Так и вышел разложен на суд в неглиже.
Трубы мрачно завоют, ветер вторит рассветам.
Выйдя вновь, будет страшно теперь уходить.
Но бреду я к ответам — и они снова спорят,
Как прибрежные волны, берутся судить.
Вышит путь
© Copyright: Виталий Опальнюк 2, 2026
Свидетельство о публикации №126073101482
Свидетельство о публикации №126073101482
Рецензии