Скривились бОйницы Башен
На брошенный Дом, ничей,
И Лето тревоги нашей,
Нас к осени гонит взашей.
На дальние перспективы,
Ложится густой туман,
Погибнут от холода Нивы,
Собьется с пути Караван.
О том, что Земля остыла,
Судачит народ в портАх,
Хотели - как раньше чтоб было
Но все превратилось в прах.
Лето тревоги нашей
© Copyright: Антон Измайлов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126073008805
Свидетельство о публикации №126073008805
Рецензии