Мяч...

Я стою на крыльце городских новостей, 
У меня вместо рясы — плащ, 
Но в карманах профессора кислых щей 
Только маленький, детский мяч.

Детский, маленький, из далёких дней
Где звезда была словно маяк
Где беда не беда была веселей
И победный резвился стяг.

Но теперь не до стягов, парадных речей —
Пустышки-слова  — мороз.
Я просто стою, всё жду новостей,
И мячик в руках, всерьёз.

Стою на крыльце, и пялюсь в рассвет,
Мой путь  не сулит наград.
Я спрячу в карман этот маленький свет,
И снова пойду...Назад.

Пусть даже назад, через тень и года,
Сквозь гул городских огней,
Я буду держать этот свет у себя —
Он всё-таки чуть теплей.

И пусть это шаг в никуда, в темноту,
Мой путь не про славу и чин.
Я просто держу этот свет на лету —
Он был мне когда-то родным.

А если вдруг ветер сорвёт с плеча
Мой старый, потрёпанный плащ —
Не страшно: в кармане искра горяча
Этот маленький детский мяч.

А мяч этот старый, смешной и простой
В кармане лежит, как залог,
Что где-то за этой холодной чертой
Ещё не погас огонёк.


©2026