Сага о Еже. Часть вторая. Колян

Пролог

Олег, послушай, я узнал,
Мол, ждёт поэтов ад.
Возможно, вздор, но шанс не мал
— Народ умом богат.

Всё то священник мне вчера
Шепнул. Сказал — секрет.
Большая шишка! В Ватикан
Тот по делам летел.

На встречу с Папой, я клянусь!
Коль вру, талант исчезнет пусть.

Я чуял: что-то есть такое,
Но вот и факты подвезли!
А им навстречу из запоя
И я пришёл.... Точнее — "вышел".
…Не самый грамотный, не скрою,
Но точно знать не будет лишним.
Вдруг есть корректор в преисподней,
А я ему ни бэ ни мэ.
И он, такой: за рифмы скудность
И за ошибки — в тот котёл.
А "тот" всех жарче в ада тьме!
Представить то совсем не трудно.
Родной язык — и так подвёл.

Олег, очково что-то мне...

Так я о чём... А, вот про то,
Что у поэта шанса нет.
Из ста процентов ровно сто,
Покуда он поэт.

Писаки, кстати, не одни:
В котёл огромный тот
Бросают критиков. Они
Труды разносят в пух и прах,
Почти не закрывая рот,
Пытая стихоблудцев.
Те угасают на глазах,
А дьявол, видя лучших,
Себе их в штат берёт.


Такие вот дела, Олег.
По ходу, все пути
Да в ад... Давай, пока я здесь,
Стих новый зацени...


Колян: Первая жертва.

Садись, земляк, сейчас поедем!
Смотри, там сзади всякий хлам
Лежит. Смахни его с сиденья.
Или оставь... Потом я сам.

В аэропорт? Короче, долго.
Отлично, брат, поговорим!
Устал? И я вздремнуть не против!
Послушай просто, отдохни.

Я года три, как из деревни.
Заметно, знаю, но не суть.
Бывал в ней, кстати, деда Ленин,
Прикинь! …Ремень, брат, не забудь.

Как не хотел оттуда в город!
Там хорошо — природа, лес.
Не пил почти, семья, работа...
Пока в дерьмо одно не влез.

На самом деле всё случайно
Бродил по лесу. Ладно, пусть
С бабёнкой. Так, стихи читал ей.
Всё платонически, клянусь!

Потом случилось что случилось,
О том не буду, но потом
Я осознал, то божья милость,
А вера — благо, храм — мой дом.

Недолго благость продолжалась
— Деревня стала вымирать:
Людей пропажа, денег мало...
Уехал в город. Там опять,
Как в детстве, веришь, нет, талант
Во мне проснулся. Я тогда
Стихи любил — ну, там, Жиган,
Бутырка... Классику, короче.
Для многих это ерунда,
А я писать стал. Лучше прочих!

Читал соседу, тот в восторге.
Бухали с ним, пока снимал
Я угол у него в каморке.
Тот говорил: "талант не мал!".

А, ладно, незачем скрывать!
Живу там и сейчас.
А всё Олег, он — голова!
И критик — высший класс.

То бывшей жёнушке поклон:
Гоняла так, что стал силён!

Поверь, такси мне просто хобби.
Всё это временно, а так
Я повторю, поэт я. Полон
Стола весь ящик. Сколько там!
Сонеты, пьесы... Знаешь, брат,
Тебе откроюсь, как родному.
Почёт и слава — впереди.
Держи давай мой первый сборник.
Не надо, не благодари.
Я подписал. Бери, бери!

Ручной работы! Карандаш,
Местами ручкой. Видишь — вот.
Всё сам писал — потом продашь
И купишь самолёт!

Смотри, священник голосует.
Давай захватим и его.
Благое дело. Путь их труден.
Господь нас точно не забудет,
И всяко веселей втроём!



Батюшка

Хвала Создателю, машина!
Такси опять же — честно всё.
Теперь моментом долетим мы,
А после — сразу в самолёт.

На заднем вижу пассажира.
Ну ладно, главное успеть.
Водитель если молчаливый,
Считай, подарок. Нет так нет.

Сажусь вперёд, куда деваться.
Откину кресло, отдохну.
Закрыл глаза, и сразу: "пастор?
Священник? Батюшка? Отец?
Или ты поп? Как кличут вас там?
Сейчас узнаю наконец!".

Ну началось... Чего он лезет?
Мне бы поспать — к чему стихи!
А голос — от него лишь рези,
В ушах: пропитый и хрипит.

Я не поэт, но разве норма,
Так рифмовать: "урод" и "рот",
«Икорный», а к нему «игорный»,
«Пою-дою»? А «жмот» и «шмот»?!

Прости, Отец, держался долго,
Но не всегда же шутка — грех.
И снова, как когда был молод,
Решил развлечь немного всех.

Водитель, говорю, постойте,
Архиепископ нам вчера
Сказал, поэт, как недостойный,
В рай ни ногой, ему лишь в ад...

Стихи, в своей греховной сути,
Проделки бесов. Сатана
Через поэзию здесь мутит
Всё это: мор и глад, война,
Работа в найме, рост налогов
— Короче, рифма не от Бога,
А преисподнею дана.

Тот замолчал, в себя ушёл.
Сработал фокус — едем молча!
Тот, сзади, жестом — "хорошо!",
И, вижу, как смеяться хочет.
Держался, чувствую, с трудом,
Но смог — рыдал в рукав!
Мы подружились с ним потом,
Над тем похохотав.



Колян: Начало пути.


Здоров, сосед! Сегодня не.
Бухать нельзя — я в путь.
Таксую, друг. Хоть и поэт!
Пора, не обессудь.

Вот завтра да, с утра начнём.
С тобой всегда готов.
Стихи? Конечно, речь о чём!
Есть новый — про коров.

Шедевр, как ещё сказать,
Все хвалят. Говорят,
Достоин с классикой всей встать
В один почти что ряд.

Так, я поехал, всё, пока.
Вернусь и привезу пивка.

* * *

В машину сел, завёл. В уме
— Рожденье строк. Талант
Всё не даёт покоя мне,
Но я тому лишь рад.

В аэропорт заказ. Качу.
По ходу, богатей!
Немного счётчик "подкручу"...
Совсем чуть-чуть, ей-ей!

Вот и клиент. Садись, братан.
Поедем с ветерком!
Там на сиденье, друг, бардак
— Я уберу потом.

Ну что, погнали. Кстати, я,
Чего скрывать, поэт!
Талант признали все друзья...
Не издавался, нет.

Прочту своё? Да мне не в труд.
Немного — пару строф.
Свежайший стих — сказали, крут.
Поэма про коров...



Клиент


Такси на месте, выхожу.
На родину пора.
Водитель явно хитрый жук
И точно пил вчера.

В машине будто кто-то спал,
Шмотьё, бутылки — жуть.
Доедем — самый низкий балл.
Немного проучу.

Но время, время! Поспешим,
Нам час почти пути.
Чего?! Какие там стихи??
Добро, один прочти.

Напрасно это я сказал,
Открыв тем в ад портал!

...Поэтом тот вообразил
Себя на склоне лет.
"...Всех переплюнуть хватит сил,
За пояс классиков заткнуть
Способен, спору нет.
Они такую пишут муть...
А футуристы? Это ж бред!",

— Заверил в том... сосед!

Сосед, деревня, церковь, лес,
Жена-тиран, такси...
— Как вышло, что я в это влез?
Слились слова в один поток,
Хоть паузу проси!
Всё не сдаётся стихоплёт
Сил явно ого-го!
Он кульминацией всего
Свой "сборник" мне суёт!


Как глупо вышло. Генерал
"Как гостю из верхов",
Вчера машину предлагал,
А я такой: хорош!

Да я, Васильич, без затей,
Поверь, в такси народ
Таких отсыплет новостей,
Что дело враз пойдёт!

Ага, пошло — не тот "клиент".
Клиент — и жертва — я!
...Тут замечаю к кобуре
Рука скользит... Стоять!

Так до беды недалеко!
Хватает без того грехов...

...Так и поверишь — точно есть
На небе кто-то: поп
Вдоль трассы топает, и жест
Знакомый — "автостоп"!

Притормозили. Сел вперёд.
Отлично, может быть,
Он на себя удар возьмёт,
Как православный щит!

Тут моментально в оборот
Попа "поэт" берёт.
"Поэмой" с рифмой "рот-урод"
— Упёртый рифмоплёт!

Смотрю на это всё, молчу.
Тот, в рясе, вдруг вздохнул
И выдал вдруг такую чушь,
Что просто караул!

Я чуть не выпал, ржу в рукав!
Водитель сразу смолк,
Немым в секунду будто став,
— От веры явно толк!

До места в полной тишине
— Создателю хвала!
Подумал: не пора ли мне
Да в церковь... Но когда пришла
Та мысль, я охренел…

Но отпустило. А с попом
До вылета — в кабак.
Друзьями стали мы потом
— Спаситель, как-никак!



Олег


Ага, привет, Колян. Пивка?
С утра сам бог велел!
За руль? Ну ладно, сам тогда.
Давай кати, будь цел!

Уехал. Слава ж те, Отец.
Спокойный день настал!
И без стихов! А то капец
— Откуда вот запал?

Всё пишет, пишет — сколько лет,
Строчит как не в себя.
И ладно чисто в ящик — нет!
"Олег, давай прочту"!
Читал бы, братец, ты коту,
А лучше — голубям!

Но не прогонишь — квартирант!
То как-никак доход.
И пьёт опять же. Вот вчера
Почти до самого утра
Сидели — во могёт!


* * *

Стихов "наелся" я с женой.
Конечно, бывшей, как ещё.
"Поэзией — и ей одной...
Олег, читай, вот Блок, вот Фет…"
— Я наизусть тот помню бред
И как я был смешон!

"Конечно, Люсь, ты что, прочту!
Стихи — как не любить!".
Жена-филолог — тяжкий труд:
Сидишь без книги — бит.

Словами, да, но всё равно
Обида-то брала:
Была бы критику женой,
Литературоведу.
А что связало — и со мной!
— Я до сих пор не въеду.


Ошибся в слове — на люлей.
За ударения — на кол...
С Коляном точно веселей…
…Как рад, что он ушёл.

Хоть то давно всё позади,
А тема вот жива.
Колян мне душу бередит,
Но проще с ним — считай, дебил.
А головой кивать
Под его вирши в такт могу,
Пока хватает сил.
Их посоветовать врагу
Для рака мозга можно.
Да, уши могут те заткнуть,
Но стих разъест и кожу!

А я привык. Да под пивко,
А то и что покрепче,
Коляна слушаю легко
— Могу и целый вечер!

А ближе к ночи, когда в дом
Из окон льётся тьма,
Мы, если беленькую пьём,
Колян рассказывал о том,
Сводило что с ума…

Мужик какой-то, мыши, лес.
Безумие, а всё ж
Всего страшнее в этом всём...
Маньяки? Вовсе нет!
За всем стоял как будто... ёж!
Я понимаю, бред!


* * *

Я в то не то чтобы не верил,
Ведь Коля пьёт, что будь здоров.
Но ёж?.. Страшнее нету зверя?!
Короче, странно, но готов
Порою скепсис я умерить.

Недалеко до докторов...




Батюшка: Обряд.


Опять обряд. За месяц третий.
А помню раньше в год — раз-два.
Бабульки были, реже дети,
Теперь статистика нова:
Лишь мужики за сорок лет,
А объяснений вовсе нет
— Лишь слухи да молва.

А срок? Два дня. Потом всё поздно:
Был человек — и больше нет.
Те люди исчезают просто.
Господь пока не дал ответ.

То не пустяк — загадка века.
Ещё вот: года три назад
Была живая деревенька,
Теперь пустые там стоят
Дома — за рядом ряд.

Сперва пропал грибник, а после
Мужчина, возраст сорок лет.
И тоже был ведь сильный, рослый
— Отпор могли же дать. Но нет...

Народ там поздно слишком понял:
Святая церковь — сила в ней;
Когда пропаж тех стало больше,
То стало больше и ежей...

И кто-то скажет: совпаденье.
А я отвечу: может, да.
Но, может, просто думать лень им
— Непросто всё, когда беда.

Я помню, попотев изрядно,
Почти что из последних сил,
Поймали местные ребята
В лесу мужчину. Тот чудил:
В карманах яблоки, весь грязный.
Все подтвердили, что не пил...

Меня из центра вызывают.
Спешу, с собою весь набор.
Обряд прошёл, как жив — не знаю.
Изгнал. Тот демон был хитёр.

Но кто он Бога супротив!
Никто, хоть как ты будь ретив.


* * *

То старый случай. А сегодня
Точь-в-точь похоже. Снова я.
И вновь изгнал. Но вот впервые
Увидел, как провёл обряд,
Что из мужчины быстро-быстро
В шипах? — во тьме не разберёшь
— Из церкви молнией стремился,
Я в том могу поклясться... ёж.


* * *

Работа сделана, машин
Свободных нет. Дела-а-а-а...
Что ж, экзорцист, тогда бежим:
Аэропорт — туда!

Вот и попутка — стой, сынок!
Возьмёшь? Спасибо! Дай-то Бог...




Эпилог


Ночь. Кухня. Двое за столом.
Под пиво разговор.
Про рай и ад, работу, дом,
Жён бывших. Хохот, спор...

Колян рифмует всё подряд,
Поэт — ну как ещё!
Олег ворчит для вида, но
В душе потугам друга рад.
А эта рифма — "шок-мешок"!
Хохочет: хорошо!

Стихи, улыбки, сплетни, смех
— Идёт за часом час.
Всё как всегда у двух друзей.
Вдруг Коля замолчал...

Ворон гнездо в окне. Как шар.
Как сгусток зла и тьмы.
А то, что больше не вмещал,
Торчало как шипы.

...Он вспомнил то, о чём с тех пор
Не думал: день, когда
Клиента вёз в аэропорт,
И "подобрал" попа...


* * *

...Прошло всё ровно, но назад
"Пустой" катил, а путь
Вдоль леса частью пролегал.
В уме поэты, рай и ад...
Забросить всё... Рискнуть...
Всё реже лес, и вот прогал
— Секунды две картина вся.
Под сотню скорость — что полёт!
В своей заботе, ум тогда,
У Коли слова не спрося,
Всё лишнее отсёк.

Что видел? То была фигура.
С медведя ростом. Выходил
Зверь из чащобы, вместо шкуры
Топорщились шипы.

Шипы?! Да ну! То после спячки
Мишаня — весь помят, а шерсть
Свалялась, вот что это значит!
Такое часто видят здесь.

...Смеясь над этим, въехал в город.
Потом заказ. Ещё, ещё...
Забыл что было, и надолго.

...И вот гнездо — и сразу шок.


* * *


Оставим их. Читатель спросит,
Что Коля в том лесу узрел.
Отвечу честно: то не монстр
— У них своих хватает дел.
Разочарую вас, но что ж!

То ёж был.
Да, всего лишь ёж.

Стоял и злобно улыбаясь,
Смотрел на город. В лапе — нож.

Была весна, начало мая...



P. S.

Лечу в столицу. "Эконом".
Считаю, лучший класс.
Народ. Рассказы. Кто о чём.
Полезно каждый раз.
На самолёте никогда
Поэтов не встречал.
Для них, наверно, поезда
Привычнее, вокзал...

Поэт... Вернулось слово — и
Сложилось всё в одно:
Деревня, церковь, лес, грибник,
Священник, ритуал,
Исчезновение людей
— То было, будто бы кино
В уме я наблюдал.

Для полноты картины всей
Чего-то всё же не хватало...
Или кого-то, кто стоял
За ужасающим кошмаром.
Я вспомнил сборник вдруг стихов
— Неужто в нём финал?

...Среди его корявых строф
Рисунки от руки, я помню.

Достал, листаю, вот — нашёл:
"...Гнездо. Чернее ночи тьмы.
Вид из окна. Оно огромно.
...Тот некто кругл, шипаст и зол,
А жертвы для него все мы.
А зло, что не вместил, наружу
Шипом, иглой ли — сотни их
— Выходит. Вороньё там кружит..."

А вот ещё какой-то стих,
И тоже — веет стужей...

Да тут не просто "стих", смотрю,
А "Сага о Еже"!

Ба! Тут совсем иная стать:
Ровнее рифма, чётче ритм
И слог, что от всего отличен.
Сюжет неплох, легко понять.
Не верю, что писалось им...

Формат воспоминаний, писем.

В конце приписка, как ушат
Воды холодной. В ней:
"Скажу вам честно, не греша,
Весь этот текст пришёл ко мне,
Звучит заезженно, но... свыше.
Он лишь для тех, кто может слышать..."

Сказать бы: "белая горячка",
Но осенило в тот момент.
Я, офицер, непьющий, кстати,
То допустил, пусть и отчасти.

Но то внутри, а ум кричит:
Проснись, товарищ мент!

Какая мистика в еже?!

И как поэту-кустарю,
Что пьёт давно небось уже
С соседом, как его... Олег
(Занятный, право, человек),
Пришло всё это? Как?!
Должно быть, муза?! Ха-ха-ха!
Шучу конечно, но,
Возможно, доступы у них
Повыше наших! Мудрено...
Колян — пророк! Он через стих,
Через мистический посыл,
Минуя следствия препоны:
Улики, домыслы, законы
— Всё открыл...

Ну что сказать... Я всё решил:
Лечу назад прервать цепочку.
И Колю... Тот — "как с ядом шип"
(Как будто про него та строчка!)
— Его творение порочно.

Да, правда в нём, но правда та,
Которой лучше быть во тьме.
Она оттуда к нам пришла
И поглощает свет.

Мой злу ответ короткий:

НЕТ.