Художник - творец

Жил на земле один вдовец —
Искусства виртуоз известный.
Писал художник, как творец,
Каких не знал и мир небесный.

Играло красками всё то,
К чему случайно прикасался.
Жил с этим даром он давно,
И всякий раз его боялся.

Ведь всё, что мог изобразить,
Пред ним всецело проявлялось.
И даже смерть мог победить —
Так иногда ему казалось.

Вот так стоял он у мольберта,
Но вдруг, отчаявшись, поник...
В лучах невидимого света
Незримый лик пред ним возник.

Изрёк творец, застыв от света:
«Замри, мгновенье! Я творю...»
Ведь из глубин, где нет ответа,
Он увидал свою жену.

Её в живых не будет боле,
Но память он хранит святую,
И словно вопреки сей доле
Ведёт беседу неземную.

Прощенья просит за портрет,
Что не окончил он при жизни:
«Писать лишь Вас!» — принёс обет
И закрепил его на тризне.

Но каждый раз, взяв в руки кисть,
Не может совладать с собою.
Дрожит рука... И путь тернист,
Гоним несбыточной мечтою.

Лишь общие черты лица
Легко маэстро поддавались,
Но отразить любимые глаза
Художнику не удавалось.

Ход жизни близился к концу,
Исполнить он не мог обет.
Путь преградил великому творцу
Страх оживить её портрет.

В последний миг своей судьбы
Создал он образ совершенный:
Явился силуэт жены из мглы
Вести его в мир незабвенный.

И с облегчением кричит
Душа художника-творца —
В упокоении она взлетит
На суд небесного Отца.