Моя терапия

Мне выдан был дар, что в быту именуют обузой:
Смешенье из боли, из радуг и смутных тревог.
Мой дух не стремился в поэты, не звался быть музой,
Искал для излишка — не в рифме, а в цифре пролог.
Но хватка сменялась на трепет пред шёпотом веток,
На тонкий анализ движенья случайных теней.
Внутри — целый мир, состоящий из кратких пометок,
Мне стал откровением тихих, задумчивых дней.

Пусть кто-то считает, что жизнь — это чёткие своды,
Карьерная лестница, слава и важный багаж.
Я — жертва течений. Я — пленница вечной свободы,
Художник, чей мир превращается в дивный пейзаж.
Мой поезд ушёл? Ну и пусть, я его не держала,
Я просто смотрела на тени из облачных скал.
Возможно, в тот миг я созвучие в ладе искала,
Чтоб кто-то другой мою искренность в рифмах узнал.

Не нужно упрёков. Я с ними давно распрощалась,
Смирившись с судьбою: в стихах растворю пустоту.
Я столько в себе накопила, что просто заждалась,
Дать волю всем мыслям и в слове обречь тесноту.
Пишу на ходу, запивая холодным рассветом,
Не ради призов — этот путь мне совсем ни к чему.
Я просто делюсь, как земля возвращает нас летом
Всему, что согрето, всему, что не жалует тьму.

Ты спросишь: зачем этот труд, эти строки и сказы,
Когда можно просто стараться быть в общем ряду?
Но эхо во мне превращает обычные фразы
В поток, что смывает любую беду.
Я просто делюсь. Это способ такой — терапия:
Раскладывать чувства, как камни на влажный песок.
В строке, в запятой — прорастает живая стихия,
И с нею находит покой мой бурлящий поток.

Я знаю, читатель, что ты из такого же теста:
Ты тоже споткнёшься, услышав души перебор.
Нам с вами в линейных сценариях часто не место,
Ведя с этим миром свой личный, негласный хардкор.
Мы связаны нитью, сплетённой до нас мирозданьем,
На общей волне, в резонансе на тысячи миль.
И наше присутствие здесь — это путь осознанья,
Что искренность сердца — есть тот, настоящий, единственно избранный стиль.

Писать — это воздух. Как будто, дыша через слово,
Ты чувствуешь право на место под этой луной.
Не важно, услышит ли кто-то, я к встрече готова
С тобою, кто смотрит на свет заодно.
Мне жаль не избытка, а бремени, если б в молчанье
Я всё это скрыла под спудом приличных одежд:
Стихи — это просто живое души очертанье,
Корабль, что вырвался в море из гавани тщетных надежд.

Теперь я спокойна: всё лишнее — это же клад мой,
Живой материал, чтобы строить и снова дышать.
Я не тоскую, что жизни не вышло парадной,
Я выбрала путь, что меня научил созидать.
Добро не пропало, оно перешло на страницы,
И стало весомее, чем мишура и расчёт.
И жизнь в этих буквах не раз ведь ещё повторится,
Пока наше сердце ведёт свой негромкий отсчёт.


Для тех, кто захочет услышать этот текст вживую — вот ссылка:

https://disk.yandex.ru/d/kDcihHkl4gN1vA