Осень уже в тридцатый первый раз.
Тут не любила, там не прощала.
Чувства забиты снаружи, внутри:
Как жаль!
Лето прошло уже в тридцать первый:
Я не влюбилась, но честно пыталась.
Ну, не срастается с ними!
А хочется.
Каюсь.
Будет еще тридцать два, тридцать три,
Может быть даже стукнет сорок.
Где же ты бродишь, моя любовь?
Мне больно.
После дождя 30 июля
© Copyright: Вера Браун, 2026
Свидетельство о публикации №126073004709
Свидетельство о публикации №126073004709
Рецензии