Дождь...

Люблю я дождь. В его неспешном гуле,
В прохладных каплях, бьющих по лицу,
Смывается всё то, что мы вернули
К былому, пережитому концу.

Он чистит мир от пыли и обмана,
Смывает грим с уставших городов,
И над землёй, как занавес тумана,
Ложится шёпот выплаканных слов.

У неба свой сценарий, свой набросок,
Дождь пишет пьесы прямо на стекле.
В его сюжетах — мокрый перекресток,
Где тени растворяются во мгле.

Он режиссирует случайные свиданья,
Прикосновенья зонтиков, шаги,
И в тихом ритме сонного дыханья
Сплетает строки в новые стихи.

Поэты испокон веков искали
В его созвучьях тайные ключи,
В аккордах серой, искренней печали,
В струне, что одиночеством звучит.

Для них он — муза, верный собеседник,
Что делит вечер, глядя из окна,
И строчек недописанных наследник,
И вечного искусства глубина.

Ведь дождь — не просто сырость или влага,
Он — настроение, разлитое впотьмах.
Когда молчит усталая бумага,
Он тихо плачет на семи ветрах.

Люблю я дождь за эту грусть святую,
За то, что он смывает след обид,
И, омывая балку мостовую,
О вечном с нами кротко говорит

 Наталия Грибоносова-Гребнева
 30.07.2026 г.