Кьянти — как письма в глухом чердаке,
запах чернил и ржавой строки.
Соломенный покров — жёлтый листок,
а внутри — расплав вековой тоски.
Ты пригубь его — обожжёт, как грех,
вишнёвым огнём на запястьях рук.
На дне застыл беззвучный смех,
Запертый в старый пыльный сундук.
Чёрный петух на этикетке нем,
кричит в пустоту кровавым ртом.
Это вино — наш последний день,
оставленный нами на потом.
Кьянти
© Copyright: Круглова Ксения, 2026
Свидетельство о публикации №126073004352
Свидетельство о публикации №126073004352
Рецензии