Пробка вылетела в потолок.
Звук — лишь выстрел в пустом соборе,
Мастер, щурясь, нажал курок,
Не смутясь эхом прибора.
Мысли, как буквы на этикетке,
Что никто никогда не прочтёт…
Отнесу бутылки соседке —
Пусть в библиотеку сдаёт.
А в подвалах, где сыро и пыльно,
Читатель, что пьёт запоем,
Выцедит смысл из каждой бутылки,
Словно сгущённый зноем.
В подполье библиотеки строго
Между «Псалтырей» и «Критикой»
Этот текст без права на Бога
Будет дремать сном метафизика.
Сон метафизика
© Copyright: Круглова Ксения, 2026
Свидетельство о публикации №126073004335
Свидетельство о публикации №126073004335
Рецензии