Прости меня, моя любовь, прости без слов,
Как ветер просит у полей прощенья тихо.
Я столько натворил средь бурь и сквозняков,
Что стыд горит во мне, как угольки в камине.
Ты мне была — как утро над родной землёй,
Как песня, что звучит в берёзовой тиши.
А я всё растерял, увлёкшись суетой,
И в сердце променял твой свет на миражи.
Прости, что не сберёг той нежности живой,
Что таяла в руках, как иней на заре.
Мне нынче каждый миг наполнен пустотой,
И нет дороги мне по прежней стороне.
Пусть осень сыплет листья у твоих дверей,
Пусть солнце не согреет моих рук.
Я стану тише трав, я стану всех смиренней —
Лишь дай мне вспомнить вкус любимых губ.
И пусть этот миг — только тень, только отзвук былого,
Лишь краткий рассвет среди серых и долгих ночей.
Ты — всё ещё свет, даже если меня нет дома,
Как солнце, что греет сквозь сумрак пустых площадей.
Прости меня моя любовь
© Copyright: Рита Штрефонд, 2026
Свидетельство о публикации №126073004001
Свидетельство о публикации №126073004001
Рецензии