***

Маленький поэт в лучах софитов на большой сцене.
Бросаются в глаза нелепые детали, он же верит детале?
Удлинившие фигуру и пальцы воздетой руки тени,
Развязавшейся шнурок ботинка, детский шепоток в зале.

Листы растрёпанны, их он держит за угол,
Выгибаются, как под ветром, придают странную пластику жестам.
Театральность во всем, кроме поэта, у него подрагивают губы.
Неужели волнуется, неужели все так обнаженно и честно?

Строки знакомые незнакомы, голос высокий
И ощущение , что вот-вот воздуха добраться до рифмы не хватит.
Почему он на сцене такой незащищённый и одинокий?
Свет слепит, он не видит зала, слышит кашель, раздающийся, как всегда, некстати.

Описать бы все это прозой мемуариста,
Но у прозы слишком много претензий на достоверность высокопарных.
А здесь... Все ерунда, но такая радость от расслышанной ноты чистой,
От того, что мы рождены и может жить не бездарно.

#изновыхстихов