Дорога в осень

По трассе М7 с востока всё дальше и дальше в область. 
Еду неспешно, изучая ландшафта полости.

Высотки, что тонут в липах душистых и кленах, 
Сменяют панельки, а дальше домишки цветов голубых и зеленых.

А дальше еще тянется-тянется лес, перемежается с полем,
Что пожирает урбан голодный и превращает в промзону.

И всё это глазу родное и осточертевшее,
Давит на веки, давит на плечи и руки от холодов огрубевшие.

Знакомый пейзаж изо дня в день, как фильм Балабанова,
В окнах автобуса крутят с восхода до талого.

И я в этом сюре со вкусом прекрасной эпохи,
Бьюсь словно муха, застрявшая в раме окна, жующая солнца последние крохи.

Скоро придет Дама в белом голодная донельзя,
И укутает ночи полОгом высотки, панельки, домишки и даже меня.

Но прежде, конечно, другая заглянет в колодца бесцветных глаз,
К сердцу ища надежно и тщательно спрятанный лаз.

Найдет. Конечно найдет и проглотит. Сделает частью пейзажа, а после разложит на листья, дожди, туманы и время, что никто не воротит.

Да я только рада. Хоть и звучит как бравада.
Забирай меня в лапы свои, скомкай как сушеную мяту и спрячь во тьму, в бездну кармана.

Там смешаюсь с пылью лета, крыльями бабочек, маковыми цветами, 
И на кончиках пальцев твоих цвета меди стану стихами.

Так мы запомним лето. Так мы его помянем. 
А пока на восток по М7, минуя пробки, по обочинам, ямам, ухабам…

Золото восходящего дня манит, как мотылька пламя. 
Тянусь к его жару, порхая и вспоминая, как радовалась ползущему в окна маю.

Теперь это в прошлом поблекнут воспоминания. 
Осень их выпьет. Стоя. Молча. За упокой. Лету шепча “до свидания”.

01.09.25