Перечитывая Цветаеву

Пятница, лапшичная у дома,
Теплый ливень, что полощет двор,
Ускользающие рифмы, слово,
Совести пронзительный укол.

Незаписанная мысль будто  клад,
Что потерян, сколько не ищи,
Мыслей этих у меня на целый склад,
От которого утрачены ключи.

Время дорого, сегодня август, вечер,
Лужи на асфальте и бензин,
Теплый ветер мне целует плечи,
И неон сияющих витрин.

Оставляю город позади.
Шум машин, людской густой поток,
Одиночество встречает впереди,
Тишины живительный глоток.

Ветхая хрущевка, пять пролетов,
Лижет чайник газ на старенькой плите,
Мокрых окон белые ворота,
Тянутся навстречу к темноте.

В кружке травы, на коленях кошка,
Щутрися довольно и мурчит,
Снова в голове за строчкой строчка,
Снова сердце отбивает ритм.

Не пишу сегодня, отдыхаю.
Гостя жду, быть может он придет.
Друг, ты знай, тебя не забываю,
У меня тебя никто не украдет.

Только время к нам с тобой жестоко,
По-цветаевски нас делит, как сирот,
Разбросало далеко, надолго,
По трущобам прОклятых широт.

Плачет неба пакля, всё темнее,
Чай допит, в углах клубится тень,
Видимо сегодня не приедешь,
Катится к финалу длинный день…

Не скучаю, друг, живу спокойно,
Вечерами лишь тоскливо иногда,
Дай мне знать, что у тебя всё ровно,
До того, как постучатся холода.

Август тает, как щербет на  солнце,
Осень быстро заползёт в рукав,
Потемнеют ясных глаз колодцы,
Но не распаЯть нас. Мы есть сплав.

07.08.25