О скуке...

Скука стелется серым туманом в окне на рассвете,
Заползает под веки тяжёлой, тягучей смолой.
Ничего не случилось сегодня на этой планете.
Мерно ходики старые глухо стучат надо мной.

Чай остыл. За окном тополя шелестят монотонно.
Время встало, запутавшись в старой оконной сети.
Эта пауза длится так глухо, лениво, бессонно,
Что тебе абсолютно не хочется в ней ничего обрести.

Не зови, не пиши - я сегодня глуха к разговорам,
Телефон отключён и уложен экраном во тьму.
С этим вязким, густым и почти осязаемым взором
Я сама постепенно сливаюсь и тихо приму

Эту сладкую тяжесть безделья, покоя и лени,
Где не нужно спешить, догонять или что-то менять.
На паркете застыли узором ветвистые тени
И понятно вдруг стало, что скука - и есть благодать.

Скука - это цена абсолютной, звенящей свободы
От надежд, от людей, от навязчивой гонки вперёд.
Это отдых души от фальшивой и суетной моды
На веселье. Никто здесь тебя не зовёт и не ждёт.

Скука смотрит в окно равнодушным невидящим оком,
Отпуская на волю из рук напряжённую нить.
Время стало густым, бесполезным и мутным потоком,
И его для тебя больше некому остановить.

Для Выхода Из Под Контроля
"Эпиграф. Маленький принц Экзюпери" http://stihi.ru/2026/07/22/2027