Любовь так узнаёт своих...

Он всё хотел меня перекроить под стать
своим привычкам, безупречному порядку:
то тише смех, то ниже каблуки опять,
то слишком яркой называл мою помаду.

Ему мерещился незавершённый слог,
и красный карандаш скользил почти привычно.
Он правил музыку моих случайных строк,
не понимая: всё в ней было органично...

Но встретился однажды человек иной.
Он молча сосчитал на солнце все веснушки,
как будто мир и был придуман лишь такой —
смешной, живой, с растрёпанной макушкой.

И как-то сами, тихо, день за днём ушли
сомнения, все те, что сердце долго знало.
И вновь мои негромко зазвучали дни,
как будто в них весны всё это время не хватало.

Наверное, любовь, так узнаёт своих...
не просит стать другой — ни тише, ни красивей.
Не делая из женщины «проект»,
даруя смелость... всё же быть счастливой.

Не в том искусство — перекраивать других
под вкус, привычки или чьи-то ожиданья.
Счастливый человек не правит нашу суть —
он просто слышит музыку дыханья.