Я будто колокол, лишенный языка.
Немые тонны прозябают без движений,
А мелочи всё лезут из-под грязного пера.
Всё меньше под рукой понятных и простых решений.
Разметки боковой полоска выгорает,
И белый кипельный испачкан в серый цвет.
Нога за серый цвет смелей уже ступает.
Куда придем такой дорогой? Будет ли ответ?
Придем туда, где нету чистых истин,
Ни черного, ни белого — читай добра и зла.
На ярмарку дешевых индульгенций и корысти,
На выставку страстей и неприкрытого стыда.
Но есть маяк потерянным в дороге.
Его Смотритель с детства каждому знаком.
Свет маяка доступен всем: и запертым в остроге,
И тем, кто бряцает повешенным замком.
Восемьдесят восьмое...
© Copyright: Алекс Вершинин, 2026
Свидетельство о публикации №126072908562
Свидетельство о публикации №126072908562
Рецензии