Суматоха на спад, по стеклу бегут капли,
И кайму горизонта стирает туман.
Одинокий прохожий, похожий на цаплю,
Шагает вперёд, пряча руки в карман.
Мир чёрно-белый, когда-то зелёный,
Пылающе-жёлтый и пахнущий нежно,
Теперь разлинован гравюрой точеной,
Где каждая линия- это надежда.
Где каждая точка ещё не значит,
Что близок конец и что всё невозвратно.
Как человеку, дням можно быть мрачным,
Чтобы солнцем однажды вернуться стократно.
Сквозь росчерк раскинуты кроны деревьев,
И гулко шумит заведенный мотор.
И капля за каплей, как множество звеньев,
Сбирают в единство унылый простор.
Сегодня я лишь созерцатель, не боле.
Не пойму, отчего повествую сей стих.
Я лишь строчка и слово, я счастье и горе,
Как и в мире огромном, я маленький штрих.
Июнь-июль 2026 г
Штрих
© Copyright: Арина Башарина, 2026
Свидетельство о публикации №126072906196
Свидетельство о публикации №126072906196
Рецензии