В музее, где мука летит седым туманом,
Где жар печи горит полуденным дурманом,
Под чуткою рукой рождается не хлеб -
Прославленный калач, Саратова завет.
Он дышит и растёт под говорок закваски,
Как волжский белый струг у расписной полоски
Родимых берегов. Высок, как свод церковный,
Златой соборный купол в дымке бирюзовой.
Пышней, чем облака над Соколовой горой,
Где первый солнца луч ложится золотой.
На мастер-классе он из печки выйдет в свет -
Нежней лебяжьих крыл и выше башни нет!
Его румяный бок - как утренняя Волга,
Что ластится к брегам светло и ненадолго.
А мякоть так легка, что тает на губах,
Как первый зимний снег на молодых дубах.
Не просто бренд земли, не сувенир для полок -
Саратовский наш хлеб душист, горяч и звонок.
Он пахнет молоком и детством золотым,
Даря своё тепло всем близким и родным.
26.07.2026 08:15
Саратовский исполин
© Copyright: Марина Вертяева, 2026
Свидетельство о публикации №126072905637
Свидетельство о публикации №126072905637
Рецензии