Проза жизни - не поэма...

Осень...
Осень наступАет...
ЛИстья, лИстья опадАют...
ВЕтры, вЕтры налетАют...
скОро, скОро холодА...

А веснА прошлА так бЫстро, бЫстро.
А над нАми нЕбо бЫло чИсто.
Но с веснОй ушлО и счАстье нАше.
СчАстье ушлО...

БЫло! БЫло! БЫло мне с тобОю...
Очень! Очень... — я не скрОю.
СчАстье! счАстье нАдо мнОю
ПлЫло, плЫло в тишинЕ...

Но с веснОй ушлО и счАстье нАше.
Из-за тУч онО рукАми мАшет.
Эти тУчи моЁ счАстье скрЫли.
СчАстье моЁ...

ПрОза...
прОза - не поЭма.
ЧУвства...больно...,хрУст через колЕно...
ВЫбор мЕжду сЕрдцем и сумОю
СдЕлать, сдЕлать нелегкО...

И с веснОй ухОдит счАстье нАше.
Из-за тУч онО рукАми мАшет.
Эти тУчи моЁ счАстье скрЫли.
СчАстье моЁ...


Рецензии