***

Ты уже умерла.
Тихо. Без крика. Без похорон.
Просто однажды перестала сопротивляться серости, и она затянулась в тебя, как дым в лёгкие.
Теперь ты ходишь.
Говоришь.
Улыбаешься.
Но внутри — пустота, где раньше билось что-то живое.
А потом приходит она.
Смерть.
Живая.
Она не стучит.
Она уже внутри.
Лежит в твоей груди тяжёлым, горячим камнем.
Дышит твоим дыханием.
Смотрит твоими глазами.
Она шепчет:
«Ты думала, что умерла?
Нет.
Ты просто забыла, как больно быть живой».
И тогда она начинает.
Медленно.
Жестоко.
Пальцами по нервам.
Зубами по памяти.
Языком по всем тем местам, где ты прятала страх.
Ты выгибаешься.
Кричишь.
Плачешь.
Кусаешь губы до крови.
Потому что боль — это она.
А она — единственное доказательство, что ты ещё здесь.
Смерть живая.
Она трахает тебя изнутри.
Глубоко.
До самых костей.
До тех пор, пока ты не начинаешь снова чувствовать.
И когда ты уже не можешь дышать,
когда тело дрожит,
а разум тонет в красном тумане,
она улыбается тебе прямо в душу:
«Видишь?
Ты не мертва.
Ты просто была слишком тихой.
А я…
Я никогда не ухожу».
Ты открываешь глаза.
Мокрая.
Дрожащая.
Живая.
Впервые за очень долгое время.
С. М. Е. Р. Т. Ь.
Ж. И. В. А.
И ты больше не хочешь, чтобы она ушла.