Он встал с утра — и в бой, на рельсы,
Где строчки мнутся, как постель.
Ему видней, где нет поэта,
А где — сплошная канитель.
Он знает толк в спиралях плоских,
В гипсокартоне и рублях.
Он водит дружбу с пьяным кучером
И с лошадью — в одних полях.
Он курсы закончил — с красным дипломом,
Там штукатурили мозги.
Теперь он судит всех по формам,
Но сам — как стёртые круги.
Он пишет мне о высоте,
Но сам ползёт по плинтусу.
Он правду ищет в темноте,
А видит только пустоту.
И в этой чёрной правоте
Он потерял свою черту.
Его удел — учить других,
Хотя не научился главному:
Не ставить крест на живых,
Не красить свет в цвета уставные.
А я пишу. И пусть кривится
Его оценка на листе.
Спираль — она не остановится,
А он — останется в пыли.
Посвящается Пустобреху
© Copyright: Филипп Павлович Киров, 2026
Свидетельство о публикации №126072900041
Свидетельство о публикации №126072900041
Рецензии