Взлетает, —
отражаясь в стеклянных многоэтажках, —
От сталинок, от мокрой земли, от певчего родича,
От колон театра модерна, что давит смотрящего,
От зелени пушистой и гладкой, и колкой, и мягкой — всякой,
Туда, к искристому солнцу на пике, в истоме
Что тянет лучи
схватить
стрижонка за горло.
«Почувствуй, малыш, как круто и болезненно сложно
Не столько распахнуть крыла, сколько их не захлопнуть. Тоже
Рвешься вперёд, гордишься телом без тормоза,
Без осечек старости и расчетной нерешимости взрослого,
Летишь. Твои папка с мамкой, да и я, что уж,
Ещё в году прошлом так же хватали воздух.
Давай же, лети, и помни, стрижёныш,
Даже если от неба блевать захочешь, —
природа подрезала слабые ножки.
Они
Не созданы стартовать с плоской дорожки».
Стрижёныш
© Copyright: Виктория Мидч, 2026
Свидетельство о публикации №126072903842
Свидетельство о публикации №126072903842
Рецензии