Истинный стишок

В застывшем поднебесном молчании,
В неоткудашних бликах пыльного пространства,
В дрёме увядающего от полноты дня
И лишь на время двух взмахов мушиных крыльев...

В лаконичности пустых ресниц,
В естественном доверии к факту бытия,
В правильно умирающем угольке
И лишь на исчерпанный собственным недостатком миг...

В подкожном шёпоте падшего времени,
В знакомом до костей голосе,
В перьях старой подушки,
На бесконечно короткое большое и мягкое время...

В преддверии блаженого молчанья,
В закутке неорганизованноно, порядочного мгновения,
В передышке между неизвестным
И лишь пока капля дождя разбивается о крайность лужи...

Из невидимого становится уловимо-прозрачным все то,
Что руками не потрогать, да глазами не понять,
И вздыхает где-то далеко объяснительным вздохом ошеломляющая доступность,
И останавливается перед неумолимо будущим моментом каждодневная весна,

И из невыдуманного тяжёлого карцера
Доносится чуть слышный стон.

2025

Батанов Тимофей