Прохлада с ароматом ментола

В раскалённых часах растворяется полдень палящий,
И на улицы города пламя ложится стеной.
Но в гостиной её – только ветер прохладой звенящий,
И изящный покой, наполненный городской тишиной.
У неё в бокале всегда есть ментоловый лёд,
Что искрится в прозрачной воде родниковой.
Этот холод мгновенный дарует мыслям полёт,
Ароматы из окон сплетая с прохладой сосновой.

Она медленно чертит круги по стеклу хрусталя,
Слушая тонкий, едва уловимый мотив.
И под этим движением будто затихнет земля,
Свой июльский накал на мгновение смирив.
В бокале дольки сочнейшего лайма и мята,
И прозрачные капли, что текут по стеклу.
Этим чистым сиянием гостиная объята,
И прохлада ложится ковром на паркетную мглу.

Ей не нужно спешить в этот омут мирского обмана,
Где машины гудят и толпа суетится.
В полумраке гостиной, за шёлком тумана,
Приятнее в прохладу укутаться и забыться.
Лёгкий стук хрусталя нарушает в гостиной прохладу,
Рассыпая звенящие искры в серебряный плен.
Свежий запах ментола приносит покой, как отраду,
Ограждая её от пустых и ненужных сцен.

Её взгляд безмятежен, движения легки и свободны,
В ситцевом платье она кажется гостьей с высот.
Все палящие ветры, упрямы и бесповоротны,
Утихают у ног её, прекращая душный полёт.
Вот и вечер ложится, прохладу свою расточая,
Загораются звёзды над тёмной каймой синевы.
Она ставит бокал, тишину этой ночи встречая,
Под негромкое пение июльской листвы.