В пространстве встречаются звуки,
сплетаясь и двигаясь к счастью.
Маячат, качаются руки
готовых к жаре и ненастью.
Блестит золотая награда,
она у нас названа солнцем.
Под ним ты сказала - я рада,
призналась - был прадед эстонцем.
Поэт, словно шарик на ели,
сверкает в быту непригодный,
в безвестности ищущий цели,
чувствительный и благородный.
.
Стансы
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2026
Свидетельство о публикации №126072902864
Свидетельство о публикации №126072902864
Рецензии