Баллада о химическом натюрморте

в стиле босса-нова..

Куплет 1:
Я зашел в магазин из неона и глянца,
Где рядами лежат воплощенья обмана.
Не продукты к столу, а насквозь самозванцы.
Словно тени в кулисах ночного кошмара.
Я беру колбасу — символ веры былой,
На обёртке — печать, буквы «ГОСТ» и колосья,
Но внутри — не мычанье коровы весной,
А нитриты, крахмал и далёких надежд отголосье.

Припев:
В этом странном союзе — триумф комбинаций,
Где ни капли тепла, что сулит общепит..
Плод из ваты в плену продуктовых мутаций,
Что зовётся арбузом, на полке лежит.
Сыр «Голландский» застыл, как немая картина,
Он не ведал бидонов и пастбищ широких.
В нем осела из пальмы густая резина,
Привезённой из стран несказанно далеких.
Он не тает во рту, он молчит, как эпоха,
Он не знает хлопот созреванья в подвале.
Если в нём и была хоть участия кроха,
То её на заводе под корень убрали.

Куплет 2:
Молоко в упаковке «живёт сорок дней» —
Это миф из разряда библейских историй.
В нём не слышно лугов, не видать пастухов,
Только стройный чертёж лабораторных теорий.
Там выбелен призрак былых деревень,
Чтоб в строгом дизайне не виделась тень.
В фарфоровой бездне застыла мечта,
Там вместо парного — одна пустота.

Куплет 3:
А томаты блестят, как в рекламе спорткаров,
Одинаков их вес, безупречен их цвет.
В них ни капли дождя, ни июльских пожаров,
Лишь вкололи в них ботокс и искусственный свет.
Я кусаю один — он скрипит на зубах,
Словно вырезан мудро из пенопласта.
В нём застыл не июнь, а холодный размах
Химзавода, где в тюбиках варится паста.

Куплет 4:
Шоколад под обёрткой — блестящий и гладкий,
Словно плитка мощёной, казённой тропы.
В нём не какао-бобы, а мазут липко-сладкий
Для безликой и вечно голодной толпы.
Он не тает от страсти, не дарит гормонов,
Что приносят покой и душевный уют.
Это просто пластмасса в плену эталонов,
Что за горсть медяков нам в пакеты суют.

Куплет 5:
Мы ищем на пачках заветные буквы,
Но вкус аромата — вкус липы, не «клюквы».
Где имидж еды победил саму суть:
Ты только купи, а состав — позабудь.
Но я вспоминаю тот серый пергамент,
Где был нам завёрнут советский регламент,
Где сыр пахнул сыром, а хлеб пахнул хлебом,
И мы были честными под этим небом.

Финал:
Я выйду на воздух. В кармане — кефир,
Который, боюсь, не спасёт этот мир.
Но дома гитара, аккорд, три струны…
В их честном составе — ни грамма вины...

https://disk.yandex.ru/d/kNmOPYsUeADodw