Поэтам-фантазёрам...

Читаю я многих поэтов,
Одни из них пишут взахлёб,
Как было бы здорово где-то... -
На плачущей скорбно планете
Где солнце страдает без света -
В кампании мрачных трущоб...

И даже среди небоскрёбов,
И пляжей, песков золотых... -
И где не бывает сугробов,
Не видно нигде хлеборобов...
Где ценится труд садоводов... -
На ранчо, фазендах глухих...

Где тучи и чувств безответных:
Кто так без любви - одинок...
Кто тонет и в грёзах заветных…
Где кто-то живёт неприметно…
Где совесть одета в лохмотья,
В трудах надрывая пупок…

И где процветает улыбка... -
Фальшивая... - грош ей цена...
Где кажется почва не зыбка,
Счастливее плавает рыбка...
И плачет задорнее скрипка,
И радостней плещет волна...

Я их хорошо понимаю...
Бывает, тону в грёзах сам...
И в формулах жизни блуждаю…
И горы порой покоряю,
Влетаю в какие-то стаи…
И радуюсь солнца лучам...

Читаю я многих поэтов,
Иных не пойму - хоть убей:
Ни их сокровенных секретов,
Ни важных и дельных советов,
Порхающих словно в балете…
Ни их возбуждённых речей…

Какие ж они - фантазёры…
И ЧТО в их порой головах… -
В их мыслях бушуют озёра,
Ракетой взмывают заборы…
По радуге шляются горы…
И счастье хохочет - в мечтах… 

Их мысли томятся – в мечтах…

В мечтах…
И – в стихах…

Фантазёры… -
Они…

И я…