Картошка тех лет

Заметался огонь синим пламенем,
Рассыпая угли в золе.
Мы сидим, оглушённые памятью,
На родимой хопёрской земле.

Как в заправдашнем, солнечном детстве,
Где деревьев вскипал прибой,
Нам не нужно иного богатства —
Только берег да мы с тобой.

А картошка печёная, жаркая —
Обжигает, черна, горяча!
Мы её доставали палочкой,
Ели, радостно и хохоча.

Пальцы в саже и дым по коже,
И гитара идёт по кругу.
Нет минуты для нас дороже,
Чем вот так подпевать друг другу.

Помнишь хрип на затёртой плёнке?
Мы писали в тетрадь слова.
Пели «Сектор» и «ГрОб» так звонко,
Так, что кругом шла голова.

А кассеты меняли, как ценность,
И мотали на ручке их всласть...
Какая-то дикая верность
В тех песнях над нами зажглась.

Догорел наш костёр у запруды,
Отзвенела струною рожь.
Больше этого в жизни не будет,
Да и юность уже не вернёшь.

Но покуда Хопёр не застынет
И в памяти теплится свет,
Мы будем такими, как были —
Со вкусом картошки тех лет.