Ласкает море берега
И влажный оставляет след,
И бликов солнечных игра,
Как россыпь золотых монет.
Крик чаек белых на ветру
Несется в облака,
Как будто душ, ушедших в мглу,
Нам слышится тоска.
И их призыв так ощутим,
Как будто он имеет вес,
И лики, превращаясь в дым,
Глядят сквозь марево небес…
В бухте Чехова. Крым
© Copyright: Людмила Пуляева, 2026
Свидетельство о публикации №126072806673
Свидетельство о публикации №126072806673
Рецензии