Прогресс

Всё зашибись — технический прогресс,
Хранить стихи не надо на бумаге.
Стоят деревья и сохранный лес
На радость многовидовой ватаге.

Нещипаных гусей хоть пруд пруди —
Не пользуются перьями писаки.
Чернил... Да хоть всю землю зачерни,
И рвётся всяк в Борисы Пастернаки.

Бумага стерпит — устарело всё,
Уж терабайты в памяти хранятся,
Трибуна = сайт, да, вроде бы равно,
А вот Есенины мне только снятся.

Вольготно ныне творческой братве,
Даёшь стихов на душу населенья...
Не прочитать за десять жизней мне,
А если... Не пройдёт без помутненья.

Порталов тьма, желаешь — при в "Избу",
И на "Стихире" есть, где разгуляться,
И я читаю,
                редко, но пишу.
Я здесь на вроде местного паяца.

А вы пишите, милые мои,
Но чтоб по жизни всё, не лишь красиво,
Я понимаю, что стихи... — стихи.
Я знаю так же, что моча не пиво.

На кой мне чёрт, и пусть я не поэт,
"И без меня в достатке дряни.
Пускай я сдохну, только…… Нет,
Не ставьте памятник в Рязани!"*

*(Мой путь, С.Есенин)