***

Есть сорт людей — пустые зеркала,
Чужой успех им застилает свет.
Им не нужна чужая похвала,
Но и чужой удачи тоже нет.

Когда твой путь прям, ясен и высок,
И ветер дует в спину парусам,
Они достанут ржавый свой клинок,
Чтоб палку бросить под колеса сам.

Не потому, что нужен им трофей,
Не ради славы, денег и наград.
А просто мир завистливых людей
Чужому взлёту откровенно рад
Быть не способен. Им милей стократ,
Когда сосед споткнулся невпопад.

Их логика изогнута, как гвоздь:
«Пусть лучше все увязнут в тупике,
Чем чей-то дух, пронзая злую морось,
Сиять осокой будет на реке».
В их душах зреет ядовитый гроздь,
Дрожит рука на тайном рычаге.

Они плетут интриги у костра,
Где обсуждают каждый новый взлёт.
Для них чужая радость — не игра,
А личный, незаслуженный просчёт.
И шепчут: «Подожди, придёт пора»,
Готовя для подножки поворот.

Они воткнут иглу в воздушный шар,
Зальют водой чужой живой очаг.
Для них чужой построенный ангар —
Как нож, приставленный к своим плечам.
Такой удел мучительно-стар,
Но зависть держит крепко их кулак.

Но помни: тот, кто строит лишь подвох,
Свою дорогу превращает в прах.
Увязнув в топи собственных тревог,
Он остаётся с пеплом на руках.
Летящий вдаль окажется далёк,
А пакостник останется в кустах.

Колёса жизни крутятся быстрей,
Сминая в щепки мелочный капкан.
Судьба всегда относится мудрей
К тем, кто другим готовил стыд и срам.
И чем больней от их гнилых речей,
Тем ярче твой выстраданный талант.