Июль проходит, не спеша,
Весьма, обыденно и скушно.
Хотя, погода – хороша:
Не холодно, но и не душно.
Довольно часто льют дожди
И регулярно мокнут ноги.
Понятно: август впереди,
А значит, осень на пороге
И масса неотложных дел,
Почти под дулом пистолета…
Мне кажется, я проглядел,
Прошляпил просто это лето.
И пот катился от жары,
И Солнце истово сияло,
И досаждали комары,
Но, как-то, всё не впечатляло!
Не тот размер, не тот размах,
Всё, вроде, было, но – отчасти,
Не то брожение в умах,
Не те волнения и страсти.
Не стоит маяться в тоске,
Ища все плюсы от закланья.
То – старость бьёт нас по башке,
Причём, без нашего желанья.
Причина проста
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126072800526
Свидетельство о публикации №126072800526
Рецензии