Да кто бы мне тогда сказал,

Да кто бы мне тогда сказал,
Что б я, вот так вот заскучал
По смыслам, спрятанным в словах,
Да в их рифмованных краях.

По закольцованности строк,
Затосковал однажды Блок.
Грустил Есенин, Мандельштам
И женский нерв Марин да Анн.

И я однажды заплутал
В поэзии иных времен.
Меня тревожил русский рок,
Не весь и да не обо всём.

Но по крупицам находил
Тревогу обнажённых душ.
Где так надрывно пел металл,
Когда востребована туш.

В нём было прежнее вранье,
В обертке озверевших нот.
Да всё же я нашёл своё.
Его никто не отберёт.

Эх ты, поэзия моя
Ни к тем и не от тех ворот,
Плутала бронзу растеряв
И свой серебряный налёт.

Но в этом нет твоей вины.
Вина виновного найдёт.
За все страдания твои,
Несёт ответственность народ.

И впредь несем и тяжек груз
От пустоты безликих строк.
А ведь ещё не так давно
Тебя берёг советский рок.

В тебе и ветер гас в свече,
И дверь повисла на ключе.
Теперь она кровоточит
Своей открытостью во мне.
 
Эх ты, поэзия моя…
То ли проклятье, то ли дар.
В утробе твоего огня
Я так приятно заплутал.

И повзрослевшая душа,
Отягощённая грехом,
Играет рифмой не спеша
Как те, что до и кто потом.

Эх ты поэзия моя…
Пускаешь бесталанных в дом
Веди разборчивей себя.
Давай условимся на том.