Белела акация у старой мельницы,
и ветер нёс речную тишину.
Я уходил дорогою один,
оставив за спиной свою весну.
Ты молча провожала до плетня.
Не удержала — значит, не могла.
Белый цвет ложился на траву,
как будто память раньше нас жила.
У старого колодца — ворона.
Не каркала — смотрела мне вослед.
Она одна запомнила тот день,
когда дорога разделила нас.
Над рожью тихо поднялась сова.
Не звала ночь — лишь слушала поля.
Она одна ещё хранит в глазах
твои шаги, вросшие в эту рожь.
У кромки леса молча вышел волк.
Он не искал ни крови, ни беды.
Он лёг у старого пути в траве,
где не успел исчезнуть твой уход.
Теперь акация весной
роняет белый цвет у той реки.
Ворона вновь садится у плетня,
а волк уходит в сумерки один.
И только ветер между ветвей
несёт дыхание прожитых времён.
И белый цвет ложится на траву,
как будто кто-то ждёт меня ещё.
Ивица Трайкович Вук
Белая акация
© Copyright: Ивица Трайкович Вук, 2026
Свидетельство о публикации №126072804509
Свидетельство о публикации №126072804509
Рецензии