Белела акация у старой мельницы,
и ветер нёс речную тишину.
Я уходил дорогою один,
оставив за спиной свою весну.
Ты молча провожала до плетня.
Не удержала — значит, не могла.
И белый цвет ложился на траву,
как будто память раньше нас жила.
У старого колодца — ворона.
Не каркала — смотрела мне вослед.
Она одна запомнила тот день,
когда дорога разделила нас.
Над рожью тихо поднялась сова.
Не звала ночь — лишь слушала поля.
И я понял: не всё уходит прочь,
пока земля хранит твои следы.
У кромки леса молча вышел волк.
Он не искал ни крови, ни беды.
Он лёг у старого пути в траве,
где ветер сохранял твои следы.
Теперь акация весной
роняет белый цвет у той реки.
Ворона вновь садится у плетня,
а волк уходит в сумерки один.
И только ветер между ветвей
несёт дыхание прожитых времён.
И белый цвет ложится на траву,
как будто кто-то ждёт меня ещё.
Ивица Трайкович Вук
Белый багрем
© Copyright: Ивица Трайкович Вук, 2026
Свидетельство о публикации №126072804509
Свидетельство о публикации №126072804509
Рецензии