Поле за домом

Ивица Трайкович Вук


Я всё ещё слышу поле за домом,
где ветер склонял молодую рожь.
Там я впервые понял у дороги:
всякий уход оставляет боль.

Там мать у порога встречала закаты,
и вечер ложился на старый плетень.
Там колодец хранил имена и даты
тех, кто ушёл и не вернулся назад.

Я много ходил под чужими небесами,
искал своё детство в далёкой дали.
Но пахла чужая земля не полями —
она пахла пылью моих скитаний.

Мне снились дороги, забытые лица,
и тихая речь у родной реки.
И сердце всё просило вернуться домой —
туда, где остались мои корни и сны.

Но годы умеют менять наши тропы,
и память порою бывает строга:
она возвращает знакомые окна,
но не открывает прежнего замка.

Однажды над тёмным лесным перелеском
бесшумно раскрыла крылья сова.
Она посмотрела печально и строго,
как будто спросила:
«Кем ты стал, душа?»

Я ей не ответил. В ночном бездорожье
слова тяжелее, чем камни у рек.
Она улетела, оставив мне только
свой тихий, невидимый свет.

На старом колодце ворона сидела,
когда первый снег заметал все пути.
Она не кричала о том, что ушло —
она знала: всё в этом мире проходит.

А ночью из чащи вышел мой волк.
Он долго стоял у холодной воды.
Не звал меня в стаю, не требовал ответа —
он просто смотрел на мои следы.

И в предрассветной тиши я услышал:
не каждый показывает свой рубец.
У каждого сердца есть поле своё,
где ходят неслышно ушедшие дни.

Пускай мои годы рассыплются пеплом,
пусть их уносит предутренний ветер.
Пока моя душа узнаёт запах хлеба,
пока слышит ветер — я всё ещё здесь.

Когда-нибудь стану травой у порога,
стану дождём на старом окне.
Но будет звучать над уснувшим полем
то, что навсегда останется во мне.