Поле за домом

Я всё ещё слышу поле за домом,
где ветер склонял молодую рожь.

Мать и отец у порога встречали закаты,
и вечер ложился на старый плетень.

Сестра, собирала цветы у межи
и несла их домой, как будто несла свет.

Колодец хранил имена и даты
тех, кто ушёл и не вернулся.

Я много ходил под чужими небесами,
искал своё детство в далёкой дали.

Чужая земля пахла не полями —
она пахла пылью моих скитаний.

Мне снились дороги, забытые лица,
тихая речь у родной реки.

Годы умеют менять наши тропы.
Память возвращает знакомые окна,
но прежняя дверь не открывается.

Однажды над тёмным перелеском
бесшумно раскрыла крылья сова.

Она смотрела долго и близко,
не мигая,
как смотрят в то, что не названо.

Потом исчезла,
не оставив ничего,
кроме тишины на месте взгляда.

На старом колодце сидела ворона,
когда первый снег заметал все пути.

Она не двигалась,
пока снег не лёг
на её же старые следы.

А ночью из чащи вышел мой волк.
Он долго стоял у холодной воды.

Не звал меня в стаю, не требовал ответа —
он смотрел на мои следы,
как смотрят на то, что уже не изменить.

Пускай мои годы рассыплются пеплом,
пусть их уносит предутренний ветер.

Пока моя душа узнаёт запах хлеба,
я всё ещё здесь.

Когда-нибудь стану травой у порога,
стану дождём на старом окне.

Но будет звучать над уснувшим полем
то, что осталось во мне.



Ивица Трайкович Вук