Несон

Кот спит на лежанке, дед спит на полатях, внучата по лавкам, лишь бабка не спит. Сидит под лучиной в поношенном платье, тихонько бормочет и пряжу сучит. Под скрип старой прялки, под треск  старой печки, под шорохи ночи не вспомнишь чего! Прошедшие годы пред бабкой проходят опять, будто юность вернулась её.

Вот кто-то кудрявый, кудрявый и милый, зовет на гулянку — то дед иль не дед? Вот первенец бедный, вот куст над могилой, вот новая радость взамен прежних бед, и новые беды, что радость уносят, и счастье — так мало, так редко, но всё ж. Вот кто-то кудрявый, кудрявый и милый, лежит в колыбельке, на деда похож.

А куст подрастает на кладбище, рядом могилки — уже не одна и не две... И жизнь, как колодец — оттуда черпаешь, не знаючи сколько осталось на дне.

Кот спит на лежанке, дед спит на полатях, внучата по лавкам, лишь бабка не спит. Не пряжу прядет она — жизнь расплетает, как длинную нить, что меж пальцев бежит. И ночь ей в окно заглянув, устыдится, увидев лучины неверный огонь, которого ночь отчего-то боится  и тронуть не смеет, и тлеет он тлеет и светит... и сон здесь хранит, и не сон.