Июль нараспашку

В кафе налетела — июль на бегу...
и чай расплескался на белую скатерть.
— Прости!.. — засмеялась, стряхнув на щеку
веснушчатый луч, залетевший некстати.

Он тихо салфетку подвинул к пятну,
как будто спасал безупречность вселенной.
А ей был важнее малиновый вкус
и шмель за окном, деловито-степенный.

Она говорила про сонный трамвай,
про липовый цвет и смешного мальчишку,
что булку скормил воробьям невзначай,
забыв про свою разноцветную книжку...

Про то, как в кафе задремал старичок,
как пёс во дворе подружился с сорокой,
как ветер стащил с одуванчиков шёлк...
И вечер вдруг сделался тёплым до срока.

Он слушал... Искал среди прожитых лет
хоть что-нибудь, кроме привычного плана.
В карманах — визитки.
За окнами — свет.
А в сердце — зима,  в ожидании бурана.

— Ты ведьма?

Она размешала чаинки на дне...
и ягоды тихо качнулись по кругу.
— Да нет... Просто жизнь не случается «вне».
Она — в этом чае. В улыбке... друг друга...

Потом поднялась, поправляя рукав,
И словно забыла сказать что-то важное.

— Себя отпусти...
Остальное — пустяк.

Она растворилась
в июльском тепле...

Он чашку поднёс,
улыбнувшись нечаянно.
И пахло малиной, дождями, землёй...
И жизнь оказалась
малиново-чайною.