Она пришла

Она пришла просить моих
советов,
пришла в слезах - в
предутренней росе.
Извечный круг вопросов и
ответов
опять предстал во всей
своей красе.

Она спросила: "Стоит ли
вернуться
туда, где пепел и чужая
спесь?
Где до любви не дали
дотянуться,
отвергнув дар, какой вовеки
есть?"

Она поэт. Ей суждено
метаться
и звать того, кто глух и
невпопад разрушит жест её
высоких граций,
не оглянувшись на призывный
взгляд.

Но я - поэт ли? - замер пред
тоскою,
не смея словом потревожить
высь.
Что я могу поделать с той
бедою,
когда пути в тумане
разошлись?

Я сам пред ней - растерянный
мальчишка,
оставленный у роковой
черты,
где детвора - безжалостная
слишком -
втоптала в грязь любви моей
мечты.

К тому же, унесли чужие
руки
мою любовь потерянную в
срок.
И я кричу впотьмах от этой
муки,
своей судьбы разорванный
кусок.

Я бьюсь лицом в немые эти
стены,
в столбы глухие на ночном
пути.
И нет учителя для перемены,
и нет советчика, куда идти.
 
Как мне сберечь её святую
душу,
когда своя разорвана в
клочки?
Пускай идёт к нему. Я не
нарушу
её надежд зажатых в кулачки.