Запах летнего дождя

Летний дождь всегда пахнет памятью.
Не водой, что стекает с небес.
Он приходит неслышно, по капельке
Открывая забытый мир чудес.

Лишь первая капля коснётся земли,
Разгорячённым июльским зноем,
И тёплый пар поднимется вверх,
Наполняя сердце родным покоем.

Закроешь глаза — и сразу поймёшь:
Вот луг… Он пахнет травой и полынью,
Ромашкой, горчинкой степных цветов
И вечной, целительной тишиною.

А вот и лес… В нём влажная кора,
Смола сосны и прохлада еловая.
Он пахнет баней, душистым чаем
И доброй бабушкиной сказкой.

Асфальт хранит раскалённую смолу,
Дыхание улиц и шум моторов.
Но сердцу милее просёлочный путь,
Что детство хранит без замков и запоров.

Там первые капли взрывают пыль,
Поднимая её золотистым дымом.
И в каждом таком крохотном вздохе земли
Вся жизнь становится вновь ощутимой.

Запах земли... Парного молока...
Скошенного сена... Старого крыльца...
Коров, возвращавшихся вечером с поля,
И дома, где нас ожидали всегда.

Там босиком смеётся детство,
Бежит навстречу тёплому дождю.
И кажется: оно совсем не в прошлом,
Оно живёт, пока я им живу.

А дождь над рекой пахнет глубиной,
Камышом, прохладой, рыбой и волей.
Он пахнет жизнью честно прожитой,
Со светлой радостью и тихой болью.

Есть в этом запахе тайная сила.
Он кружит голову, словно во сне.
И хочется полной грудью вдохнуть
Всю эту жизнь, подаренную мне.

И кажется, что дождь совсем не с неба.
Он льётся прямо из далёких лет.
Несёт с собой и детство, и надежду, 
И запах дома, которого дороже
На целом свете ничего нет.