Соткать из твоих ладоней крест
Ни разу не посещённых мест,
Детей, не рождённых нами,
И всё это пронести над пастбищами, стогами,
Холодными скверами, городами,
Балконами, храмами и лесами,
Прибить это гвоздиками к стене.
Как руки твои холодные на спине,
Когда ты водил ими в доме, что тоже где-то
В безвременье спрятан.
Там тихо, тетрадь, газета,
Огонь от печурки тенью скользит по мне.
И боль неслучившегося рассвета,
Счастливой (возможно) жизни,
Плиты, паркета,
Какого-то быта,
Созданного из веток
Рождественской ёлки...
Впрочем не обо мне
История эта.
Да и не о тебе.
О дочери с сыном,
Людях, что не случились.
О трещинах, сколах, радостях, наконец.
Какой тут финал? Никакой.
Надевай венец. Неси его гордо.
Ровно. И в одиночку.
Пока я качаю в люльке не нашу дочку,
Не нашему сыну кашу варю и суп.
Неси свою жизнь – не нашу с тобой – на суд.
крестик
© Copyright: Марианна Засорина-Мартыненкова, 2026
Свидетельство о публикации №126072802138
Свидетельство о публикации №126072802138
Рецензии