В струящейся реке мерцают облака,
Белеют пики гор, мне не до них пока.
Кувшин ланьлинского вина несет моя рука:
В нем ароматы тех краев, куда бежит река.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.