Что-то о любви так тяжко пишется,
Так, на четверть спичечки зажжется.
Не поется, шепотом не дышится,
Чаще отвернувшись просто выспаться.
Были безрассудными и буйными
Вот как раз такие вам и нравятся.
И играли в жизнь, мы всеми струнами
Задыхались всхлипами и стонами.
Луны падали под утречко от зависти,
Мы же только глоткой распевалися.
Не романы пошлые, а повести
Можно и стишок, так ярко вывести.
Но видать огонь уступит солнышку,
Да видать года уже потрачены,
Пуст почти стакан, блеснуло донышко
Я горяч, но лежа тихо бревнышком.
Слова любви, их есть... наверное...
© Copyright: Виталий Малыхин 86, 2026
Свидетельство о публикации №126072707893
Свидетельство о публикации №126072707893
Рецензии