Протоптанной тропой

Вода в дубовой бочке закипает.
Печёт слепое солнце, одурев.
И зелень – к удивлению, живая –
Стремительно линяет на жаре.
Лежит июль на облачных подушках,
Прогретых и просушенных вполне.
В знакомый сад, что потчует радушно,
Сквозь заросли пробраться надо мне.
Промчались годы быстро, без возврата,
И нет ни кучки пепла, ни следа.
Не веря в неминуемость заката,
Я возвращаюсь каяться сюда.
Волнуются и яблони, и сливы.
Плоды налиты соком. Благодать!
И до озноба больно и тоскливо
Родное место снова покидать.
А вишни источают запах винный.
Когда-то здесь копалась, словно крот.
В отцовский старый дом вхожу с повинной.
Он одряхлел, разрушится вот-вот.
Не сдвинуть с сердца тяжеленный камень
И рой жужжащих мыслей не унять.
Спастись бы от печали, в бездну канув,
Не бередить глубоких ран опять.
А в мире вечном всё предельно просто:
То дождь, то снег, то льётся яркий свет…
 
Иду тропой протоптанной к погосту,
И на покой в душе прогнозов нет.