Мне говорят, что я странный

Мне говорят, что я странный, а я отвечаю: «Да, я не такой, как все,
Я стараюсь быть собой — и в этом моя тихая, честная красота».
И я один из вас, кто дарит вам свою доброту, не прося взамен наград,
Не ради похвалы, не ради того, чтоб услышать: «Ты всё делаешь как надо».

Пусть кто-то мерит людей по шаблонам, по линиям, по прямым углам,
А я выбираю быть живым — с неровным ритмом, с тёплым светом по краям.
Ведь странность — это не изъян, не трещина в гладкой, отполированной стене,
Это след от ветра, от солнца, от дождя, что остался на мне.

Мне не нужно быть удобным, не нужно становиться копией чужих идей,
Я хочу оставаться собой — среди тысяч одинаковых, спешащих людей.
Пусть я не вписываюсь в рамки, пусть не попадаю в общий, ровный строй,
Зато я умею слышать шёпот травы и видеть свет за серой стеной.

И если доброта моя кажется странной — пусть будет странной, я не стану её прятать,
Как не прячут рассвет, как не прячут запах свежей травы поутру.
Я просто иду своей тропой, не стараясь казаться ни лучше, ни хуже,
С открытым сердцем, с тихим словом, с верой в доброе, что живёт на ветру.

Так пусть говорят, что я странный — я приму и это, без обид и без зла,
Ведь мир становится светлее, когда в нём есть место для всех, для любых крыла.
Для тех, кто шепчет, для тех, кто кричит, для тех, кто просто тихо стоит в тени,
Главное — чтобы в нас оставалось хоть немного света, хоть немного любви.

*****

Интро: Spoken word — тёплый, спокойный голос, поверх мягкого аналогового пэда и нарастающего арпеджио.

«Они говорят: „Ты странный“.
А я отвечаю: „Да. Я не такой, как все“.
Не ошибка. Не сбой.
Просто мой ритм звучит чуть иначе.
Слушай…»

Куплет 1:

Мне говорят, что я странный — я не спорю, не прячу взгляд,
Я стараюсь быть собой — в этом мой тихий, честный заряд.
Да, я дарю доброту, не прося взамен ни наград, ни слов,
Не ради «ты всё делаешь как надо», а просто потому, что таков.
Пусть кто-то мерит людей по шаблонам, по прямым углам,
А я выбираю быть живым — с неровным ритмом, с тёплым светом по краям.

Пре-хорус:
 
Странность — не изъян, не трещина в гладкой стене,
Это след от ветра, от солнца, от дождя на мне.
Не нужно быть удобным, не нужно быть чьей-то копией идей,
Я хочу оставаться собой среди тысяч спешащих людей.

Припев:

Пусть я не вписываюсь в рамки, пусть не попадаю в ровный строй,
Зато я слышу шёпот травы и вижу свет за серой стеной.
И если доброта моя кажется странной — пусть будет странной, я не стану её прятать,
Как не прячут рассвет, как не прячут запах свежей травы поутру.
Я просто иду своей тропой, не стараясь казаться ни лучше, ни хуже,
С открытым сердцем, с тихим словом, с верой в доброе, что живёт на ветру.


О-о-о… мой ритм — не такой, но он настоящий,
Сквозь шум, сквозь шаблоны, сквозь все «не надо».
О-о-о… я не прячу свет, даже если он тихий,
Он греет тех, кто рядом, он держит нас в полёте.
О-о-о… пусть говорят, что я странный, — я приму это без зла,
Ведь мир становится светлее, когда в нём есть место для всех крыла.
О-о-о… для тех, кто шепчет, для тех, кто кричит,
Для тех, кто просто тихо стоит в тени.

Куплет 2:

Я не пытаюсь встроиться в общий, ровный, безликий строй,
Мне важнее слышать, как дышит ночь и как шепчет дождь за стеной.
Доброта — не слабость, не странность, не повод прятать глаза,
Это тихий свет, который не гаснет, даже если кругом — гроза.
Пусть бегут по шаблонам, пусть сверяют каждый шаг по линейке,
А я буду идти своей тропой — по траве, по росе, по тишине.

Пре-хорус:

Главное — чтобы в нас оставалось хоть немного света, хоть немного любви,
Даже если наш ритм звучит тише, чем гул большого города внутри.
Мы не обязаны быть одинаковыми, чтобы быть нужными и важными,
Достаточно просто быть настоящими — искренними и равными.

Припев:

Пусть я не вписываюсь в рамки, пусть не попадаю в ровный строй,
Зато я слышу шёпот травы и вижу свет за серой стеной.
И если доброта моя кажется странной — пусть будет странной, я не стану её прятать,
Как не прячут рассвет, как не прячут запах свежей травы поутру.
Я просто иду своей тропой, не стараясь казаться ни лучше, ни хуже,
С открытым сердцем, с тихим словом, с верой в доброе, что живёт на ветру.

Бридж:
 
Иногда так хочется стать удобным, вписаться в общий строй,
Чтобы никто не смотрел косо, чтобы не быть «не тем, не своим».
Но я выбираю свой ритм, свой свет, свою правду без прикрас,
Потому что странность — это не ошибка, а мой собственный, живой компас.
И пусть говорят что угодно — я не стану меняться ради чужих оценок,
Мой свет — он тихий, но он греет. Он держит. Он настоящий.


О-о-о… мой ритм — не такой, но он настоящий,
Сквозь шум, сквозь шаблоны, сквозь все «не надо».
О-о-о… я не прячу свет, даже если он тихий,
Он греет тех, кто рядом, он держит нас в полёте.
О-о-о… пусть говорят, что я странный, — я приму это без зла,
Ведь мир становится светлее, когда в нём есть место для всех крыла.
О-о-о… горизонт становится ближе,
Когда мы не прячем свой свет, а дарим его тем, кто рядом.

Аутро:

Странный — значит живой…
С неровным ритмом…
С тёплым светом по краям…
Я такой.
Я здесь.